Pour si grande que soit cette qualité, — le particularisme, — elle n'est pas la seule à faire le mérite de Diab'là, il y a autre chose encore qui nous rend particulièrement précieux ce récit tout simple et sans grandes péripéties, un nègre, fort, costaud, arrive un soir dans un village de la côte, Diamant, il vient de l'intérieur. Il aime la terre, mais il ne veut pas la travailler dans les plantations de canne à sucre, en manœuvre, il veut travailler la terre pour lui, avec tout son amour, toute son énergie. Il fui faut une femme, il la trouve. C'est une brave blanchisseuse, honnête et courageuse comme lui. Il lui faut de la terre, on lui en loue. Et c'est l'histoire de son travail, comment il fait produire une terre ingrate et rocailleuse. Et c'est en même temps celle de la libération de l'homme, dans l'espoir d'une vie meilleure, libre des servitudes et des exploitations.

Diab'là et son ami, Capitain'là, rêvent tous les deux de voir le peuple nègre davantage maître de son destin.

«Sans doute, dit l'un, on avait soumis les nègres à cet état afin de les civiliser, n'est ce pas?... Mais je crois qu'à force de fabriquer des fortunes pour ceux qui s'étaient chargés de leur destin, ils sont civilisés maintenant...»

Et Diab'là estime qu'il est temps qu'on «sème des grains à nous et pour nous-mêmes».

Voilà pourquoi ce livre est important, par lui les nègres de la Martinique font entendre pour la première fois leur revendication dans un monde mieux organisé où ils auront la place qui leur est due; c'est un livre social, sans amertume, sans acrimonie, sans haine, qui apporte aux noirs de la Martinique et d'ailleurs la confiance dans un destin nouveau.