Ventania, sensação, sentido. Mais do que um, menos do que poderia ter sido. A primeira tentativa: um livro, um autor. Há muito tempo escrevo, e há muito espero acontecimentos. A letra decantou o turbilhão de sentimentos, a palavra talvez transforme-se sozinha em mais do que a inspirou. Com este espírito espero que leiam o livro. Que sintam, que se apaixonem, ou não.

Escrever sobre mim, talvez seja anular esta vontade que sinto de que meu livro seja mais do que eu. Tenho vinte anos e dentro de mim mora uma criança e uma anciã. Escrevo para afastar de mim a responsabilidade de mudar o mundo todas as vezes que me vem a inspiração. Escrevo porque sinto e porque talvez tudo que eu escreva fale mais de mim do que qualquer sensação que desperte à primeira vista.

Sou menos triste do que possa parecer, e mais feliz do que acho que mereço. Mostro isto com tinta e papel. Fora a poesia, exercito-me fazendo jornalismo. Naufrago, sinto frio, me condeno, Páro em qualquer porto, faço festas, danço. Tenho certezas, verdades insolúveis, desilusões. Deliro e me afogo no mar de poesia onde me inspiro. Sou desejo dos outros, lanço idéias, necessito de chaves, tiro da lua a lição e, na areia dura, imprimo o caminho tortuoso dos ritos de passagem.

Até que um "bug" possa explodir ou despertar outras visões, divirtam-se.