C'est l'histoire d'une femme mal marieé, de son médiocre époux, de ses amants égoïstes et vains, de ses rêves, de ses chimères, de sa mort. C'est l'histoire d'une province étroite, dévote et bourgeoise. C'est, aussi, l'histoire du roman français. Rien, dans sa tableau, n'avait de quoi choquer la société du Second Empire. Mais, inexorable comme une tragédie, flamboyant comme un drame, mordant comme une comédie, le livre s'était donné une arme redoutable; le style. Pour ce vrai crime, Flaubert se retrouva en correctionelle. Aucun roman n'est innocent; celui-là moins qu'un autre. Lire 'Madame Bovar'y, au XXIe siècle, c'est affronter le scandale que représente une oevre aussi sincère qu'impérieuse. Dans chacune de ses phrases, Flaubert a versé une dose de cet offensif, corrosif, dont l'ironie outrage toutes nos valeurs, et la littérature même, qui ne s'est jamais vraiment remise.