ESTE livro não é um livro: é um guarda-chuva de anotações, caderneta de exercícios literários e de respingos filosóficos. Rememórias talvez. Uma exígua visão de mundo, sem começo nem fim; ou o ver psicológico de uma mente funcionando entre os cláutros da dúvida. Sombras e pensamentos, eu diria.
O costureiro de sombras é a conversa dos meus silêncios com o leitor. Este livro sou eu me lendo por dentro, e ouvindo a voz de cada palavra se agrupando aos textos de seu destino. Cada frase é um pedaço do meu fôlego, ou ressurgências daquilo que povoava as incógnitas do meu íntimo.
Um livro desordenado e louco, feito estalactites de gruta, mosaico de palavras, e de inspiração costurada aos tecidos da linguagem. Sim. Sim. E me arrisco, também, a dizer que são frases arrancadas das ondulações sem fim do pensamento. à pro¬cura de destino. Ou pura imaginação de um atelier de costura, com botões de poesia, pijama de cinzas, e agulhas que desco¬sem o labirinto.