Cuidado, leitor e leitora, este livro será proibido em breve. Ele é uma bomba. Um incêndio. Melhor ler com discrição, em casa ou, se na praça, abrindo-o sorrateiramente. Pode-se sussurrá-lo no ônibus àquele que riu do engravatado. Esse é dos nossos. De todo modo, todo cuidado é pouco quando se tem em mãos um plano de combate. É preciso saber a hora certa de urrar este livro. Não se esqueça: ele é um livro de auto-destruição, ao contrário do que diz a nova capa.

André Nogueira rascunhou nova retina. Uma pequena película grafada de fatos. Seja quando fixa a imagem dos tomates-cereja, seja quando fala de dentro de beijos, seja quando saliva com o colapso iminente. A memória vira um pêlo que arrepia. O passado, um projétil que arregaça. Os versos de André são peles dilatadas sobre o Brasil. Cuidado, leitor e leitora: eles machucam e inspiram. De Mariana aos nossos espíritos dilacerados: cabe tudo nas costelas deste livro.

Este livro não é pesado. Porém, se atirado ao céu, fará voar algumas galinhas verdes.

E, caso descubram o seu miolo e o apreendam, ora, dê-lhes o troco.

Thyago Villela